De pie junto al mostrador del cajero en la oficina principal de la sucursal de San Francisco de la Agencia de Detectives Continental, estaba viendo a Porter revisar mi nota de gastos cuando el hombre entró.
Era un hombre alto, desgarbado, de rostro duro. La ropa gris colgaba floja de sus anchos hombros. Bajo la luz de última hora de la tarde que entraba por las persianas medio bajadas, su piel tenía el color de unos zapatos nuevos de cuero claro.
Abrió la puerta con bruscamente, y luego dudó, de pie en el umbral, sosteniendo la puerta abierta, girando el picaporte de un lado a otro con una mano nudosa.
No había indecisión en su rostro. Era feo y sombrío, y su expresión era la expresión de un hombre que está recordado algo desagradable.
Tommy Howd, nuestro recadero pecoso y de nariz achata, se levantó de su escritorio y fue a la barandilla que dividía la oficina.
“¿Tú—?” empezó Tommy, y dio un salto hacia atrás.
El hombre había soltado el pomo de la puerta. Cruzó los largos brazos sobre el pecho, cada mano aferrada a un hombro. La boca se le abrió en un bostezo que nada tenía que ver con la relajación. La boca se le cerró de golpe con un chasquido. Los labios se le retracurvaron en un gesto de furia sobre los dientes amarillos y apretados.
“¡Mierda!”, gruñó con harto asco y se dejó caer al suelo.
Me hombré por encima de la barandilla, pasé por encima de su cuerpo y salí al pasillo.