—Mientras los suyos abren tumbas, le diré por qué estoy aquí —tarareó el hombre cetrino a través del humo cuando Tommy se hubo marchado con el papel.
—Es duro que se hayan cargado a Paddy así —dije.
—Era demasiado maldito confiado para vivir mucho tiempo —explicó su hermano.
—Este es el tipo de hombre que era: la última vez que lo vi fue hace cuatro años, aquí en San Francisco. Yo había vuelto de una expedición a—, olvídalo a dónde. El caso es que estaba a dos velas. En vez de perlas, lo único que había sacado del viaje era un balazo rozándome la cadera. Paddy andaba forrado con unos quince mil pavos que acababa de tangarle a alguien. La tarde que lo vi tenía una cita a la que le daba desconfianza llevar tanto dinero encima. Así que me da los quince mil para que se los guarde hasta esa noche.
Tom-Tom Carey exhaló humo y sonrió con suavidad, mirando más allá de mí hacia un recuerdo.
“Así era ese hombre”, continuó.
“Habría confiado hasta en su propio hermano. Fui a Sacramento esa tarde y tomé un tren hacia el este. Una chica en Pittsburgh me ayudó a gastar los quince mil. Se llamaba Laurel. Le gustaba el whisky de centeno con leche de bajativo. Solía beberlo con ella hasta que se me cuajaba todo por dentro, y desde entonces no me ha vuelto a apetecer el schmierkäse. Así que hay una recompensa de cien dólares por este Papadopoulos, ¿no?”
“Y seis. Las compañías de seguros pusieron cien mil, la asociación de banqueros cinco, y la ciudad mil”.