—¿Aquí vive gente que se apellida McCloor? —pregunté.
—Tres trece —dijo ella.
“¿Llevas mucho tiempo viviendo aquí?”
Frunció los labios carnosos, me miró fijamente, dudó, pero al fin dijo:
«Desde el pasado mes de junio».
“¿Qué sabes de ellos?”
Ella se plantó ante aquello, levantando la barbilla y las cejas.
Le di mi tarjeta. Era bastante seguro; encajaba con el pretexto que pensaba usar arriba.
Su rostro, al levantarlo de la lectura de la tarjeta, exudaba curiosidad.
—Entra aquí —dijo con un susurro ronco, retrocediendo hacia el umbral de la puerta.
La seguí hasta su apartamento. Nos sentamos en un Chesterfield y ella susurró:
«¿Qué es?»
“Tal vez nada”. Mantuve la voz baja, siguiéndole el juego a su teatralidad. “Ha estado en la cárcel por robo de cajas fuertes. Ahora estoy tratando de seguirle la pista, por si acaso hubiera estado metido en un trabajo reciente. No sé si lo estuvo. Puede que esté andando por el buen camino por lo que sé”. Saqué su fotografía —de frente y de perfil, tomada en Leavenworth— del bolsillo. “¿Es este?”.
Lo cogió con avidez, asintió, dijo: «Sí, es él, sin duda», le dio la vuelta para leer la descripción del dorso, y repitió: «Sí, es él, sin duda».