—¿No crees que estás cometiendo un error? —insistí—. ¿No crees que harías bien en contármelo todo?
Abrió la boca, pero de ella solo salió un seco sonido de sollozo; y comenzó a balancearse con un movimiento histérico y rítmico, mientras los dedos de una mano enfundada en un guante negro le pellizcaban el labio inferior, retorciéndolo y tirando de él.
Me acerqué a su lado y la senté en la silla en la que había estado sentado, emitiendo con la lengua unos chasquidos estúpidos —con la intención de calmarla—. Diez minutos desagradables, y poco a poco se fue recomponiendo; sus ojos perdieron la mirada vidriosa y dejó de rascarse la boca con las uñas.
“Yo sí lo seguí”. Era un susurro ronco, apenas audible.
Luego se levantó de la silla, de rodillas, con los brazos levantados hacia mí, y su voz era un grito agudo.
“¡Pero yo no lo maté! ¡No lo maté! ¡Por favor, créeme que no lo maté!”
La levanté y la volví a sentar en la silla.
“No dije que lo hayas hecho. Solo dime qué fue lo que pasó”.
“No le creí cuando dijo que tenía un compromiso de negocios”, se lamentó ella.
“No confiaba en él. Me había mentido antes. Lo seguí para ver si iba a los aposentos de esa mujer”.
—¿Ah, sí?
—No. Entró en un edificio de apartamentos en la calle Pine, en la misma manzana donde lo mataron. No sé exactamente qué casa era; iba