—¿Tienes la carta que tu hermana le escribió a Elwood? —le pregunté a la muchacha.
Su mano voló hacia su pecho y allí arrugó un papel.
“Sí.”
“¿Dice claramente que tenía la intención de matarse?”
“Sí.”
—Eso debería bastar con el condado de Contra Costa —le dije a Pat.
Él asintió con su cabeza maltrecha.
“Debería —convinoÉl—. No es probable que pudieran demostrarle el asesinato ni siquiera sin esa carta. Con ella, no la llevarán a los tribunales. Es una apuesta segura. Otra es que no tendrá ningún problema por este tiroteo. Saldrá del tribunal libre y, encima, con las gracias dadas”.
Myra Banbrock se apartó de Pat de un sobresalto, como si le hubiera dado una bofetada en la cara.
Yo era el empleado de su padre hace un momento. Vi su lado del asunto.
Encendí un cigarrillo y estudié lo que podía ver de la cara de Pat a través de la sangre y la mugre. Pat es un buen tipo.
—Mira, Pat —le adulaba yo, aunque con una voz que parecía como si no estuviera intentando adularlo en absoluto—. La señorita Banbrock puede ir a los tribunales y salir libre y agradecida, como tú dices. Pero para lograrlo, tiene que usar todo lo que sabe. Tiene que disponer de todas las pruebas que existen. Tiene que usar todas esas fotografías que Hador tomó, o todas las que podamos encontrar de ellas.
—Algunas de esas fotos han llevado a mujeres al suicidio, Pat; al menos dos que sepamos. Si la señorita Banbrock va a los juicio, tendremos que