No era suficiente. Mi pistola estaba demasiado cerca de él.
Me lo arrancó de la mano. Me abalancé sobre él.
El arma giró en sus dedos. La agarré—demasiado tarde. Se disparó, con la boca de fuego a menos de un pie de donde soy más ancho. El fuego me ardió en el cuerpo.
Aferrando la pistola con ambas manos, me desplomé hasta el suelo. Dummy se largó de allí, dejando la puerta abierta a sus espaldas.
Con una mano en el vientre ardiente, crucé hasta la ventana y agité un brazo hacia Dick Foley, que mataba el tiempo en una esquina, calle abajo. Luego fui al baño y me miré la herida. ¡Un cartucho de fogueo sí que duele si te alcanza de cerca!
Mi chaleco, mi camisa y mi ropa interior quedaron arruinados, y me quedó una fea quemadura en el cuerpo. Me puse pomada, me fijé un cojín con cinta adhesiva encima, me cambié de ropa, volví a cargar la pistola y bajé a la oficina a esperar noticias de Dick. La primera jugada de la partida parecía ser mía. Heroína o no heroína, Dummy Uhl no me habría atacado si mi corazonada —basada en el trabajo que se estaba tomando para que sus ojos parecieran normales y en la mentira que me había soltado sobre que no había extraños en el barrio chino— no hubiera dado en el clavo.
Dick no tardó en unirse a mí.
—¡Buena pesca! —dijo al entrar. El pequeño canadiense habla como el telegrama de un hombre tacaño. > «Lárgate por teléfono. Llamé al Hotel Irvington. Cabina; no pude conseguir más que el número. Debería bastar. Luego el Barrio Chino. Me metí en un sótano al oeste de Waverly Place. No pude acercarme lo suficiente