Volví por el sendero adoquinado hasta el coche y bajé a Farewell. Allí no me costó nada averiguar que Sherry y Marcus habían tomado el tren de las dos y diez con destino a Los Ángeles la tarde anterior, con tres baúles y media docena de maletas que el servicio de mensajería del pueblo les había facturado.
Después de enviar un telegrama a la sucursal de la agencia en Los Ángeles, busqué al hombre a quien Sherry le había alquilado el bungaló.
No pudo decirme nada de sus inquilinos, salvo que estaba decepcionado de que no se hubieran quedado ni siquiera las dos semanas completas.
Sherry había devuelto las llaves con una breve nota en la que decía que lo habían llamado de imprevisto.
Me guardé la nota en el bolsillo. Siempre es útil tener muestras de caligrafía. Luego pedí prestadas las llaves del bungaló y volví a él.
No encontré allí nada de valor, salvo un montón de huellas dactilares que posiblemente podrían resultar útiles más adelante. No había nada allí que me dijera a dónde se habían ido mis hombres.
Regresé a la casa de Kavalov.
El sheriff había terminado de pasar al personal por la picadora.
—No se les puede sacar nada —dijo—.
Nadie oyó nada y nadie vio nada, desde que se fueron a la cama anoche hasta que el ayuda de cámara abrió la puerta para despertarlo a las ocho de la mañana de hoy, y lo vio muerto de ese modo. ¿Sabe usted algo más que eso?
“No. ¿Te han hablado de Sherry?”
—Ah, sí. Eso es lo nuestro, supongo, ¿eh?