“Sí. Se supone que debió de largarse ayer por la tarde, con su negro, hacia Los Ángeles. Deberíamos poder sacarle provecho a eso. ¿Qué dice el doctor?”
«Dice que lo mataron entre las tres y las cuatro de esta madrugada, con un cuchillo bastante pesado; un tajo limpio de izquierda a derecha, como lo haría un zurdo».
—Quizá un solo tajo limpio —acordé—, pero no exactamente un corte. Más lento que eso. Un corte, si se curvaba, debía curvarse hacia arriba, alejándose del agresor, en el medio, y hacia abajo hacia él en los extremos, justo lo contrario de lo que hace esto.
«Oh, está bien. ¿Esta Sherry es zurda?»
“No lo sé”, me preguntaba si Marcus lo estaría. “¿Encontrar el cuchillo?”.
—Ni rastro ni señal. Y lo que es más, no encontramos nada más, ni dentro ni fuera. Resulta curioso que un tipo tan aterrorizado como Kavalov, según cuentan todos, no se encerrara con más seguridad. Tenía las ventanas abiertas. Cualquiera podría haber entrado por ellas con una escalera. Su puerta no estaba con llave.
“Podría haber media docena de razones para eso. Él—”
Uno de los diputados, un hombre rubio de hombros anchos, se acercó a la puerta y dijo:
“We found the knife.”
El sheriff y yo seguimos al ayudante fuera de la casa, rodeándola hasta el lado en el que se encontraba la habitación de Kavalov. La hoja del cuchillo estaba enterrada en el suelo, entre unos arbustos que bordeaban un sendero que conducía a los alojamientos de los peones.