El coche que conducía debajo de mí, descubrí, tenía un motor sorprendentemente bueno para su aspecto destartalado; era tan bueno que supe que se trataba de un coche de contrabandistas de la frontera. Lo llevé con cuidado, sin forzarlo. Todavía quedaban cuatro o cinco horas de luz diurna, y mientras hubiera algo de claridad no podía perder de vista la polvareda del descapotable en huida.
No sabía si íbamos siguiendo un camino o no. A veces el suelo bajo mis pies parecía uno, pero por lo general no se diferenciaba mucho del resto del desierto. Durante media hora más o menos, la nube de polvo de adelante y yo mantuvimos nuestras respectivas posiciones, y entonces descubrí que estaba ganando terreno.
El terreno se estaba poniendo difícil. Cualquier camino que originalmente hubiéramos estado usando se había desvanecido. Aceleré un poco, aunque los sacudidas que me costó fueron feroces.
Pero si quería evitar jugar a los indios entre las rocas y los cactus, tendría que ponerme a tiro de mi hombre antes de que abandonara su auto y empezara un juego de las escondidas a pie.
Soy un hombre de ciudad. He hecho mi parte de trabajo al aire libre, pero no me gusta. Mi gusto por los terrenos de juego se inclina más hacia los callejones, los patios traseros y los sótanos que hacia los cañones, las mesetas y los arroyos.
Me desvié de una roca que me habría hecho papilla —por un pelo— y volví a mirar hacia adelante para ver que el bólido granate ya no levantaba gravilla. Se había detenido.
El roadster estaba vacío. Seguí adelante.