Djudakovich siguió hablando. El tumulto crecía. Un soldado se abrió paso entre sus compañeros y comenzó a subir los peldaños, con otros pisándole los talones. Voces enfurecidas lanzaron gritos.
Einarson interrumpió el discurso del hombre gordo, avanzando hasta el borde del peldaño superior, gritando hacia los rostros alzados con la voz de un hombre acostumbrado a ser obedecido.
Los soldados de los escalones cayeron rodando. Einarson volvió a berrear.
Las filas rotas se enderezaron lentamente, las armas alzadas volvieron a tierra. Einarson permaneció en silencio un momento, fulminando con la mirada a sus tropas, y luego comenzó un discurso.
No pude entender sus palabras más de lo que había entendido las del hombre gordo, pero no cabía duda de su elocuencia. Y no quedaba duda de que la ira se iba borrando de los rostros de abajo.
Miré a Romaine. Estuvo temblando y ya no sonreía. Miré a Djudakovich. Estaba tan inmóvil y sin emociones como la montaña a la que se parecía.
Ojalá supiera de qué iba todo aquello, para saber si lo más sensato era disparar a Einarson y meterme agachado en el edificio aparentemente vacío que teníamos detrás o no. Podía suponer que el papel en la mano de Djudakovich había sido algún tipo de prueba contra el coronel, una prueba que habría incitado a los soldados a atacarlo si no hubieran estado demasiado acostumbrados a obedecerle.
Mientras yo deseaba y adivinaba, Einarson terminó su discurso, se hizo a un lado, juntó los talones, señaló con un dedo a Djudakovich y ladró una orden.
Allí abajo, las caras de los soldados eran indecisas, de ojos esquivos, pero cuatro de ellos salieron con paso firme a la orden de su coronel y subieron los escalones.