—Hasta la Novena —ordené, y mientras avanzábamos le conté al taxista qué clase de hombre estaba buscando.
Llegamos a la Novena Calle. Ni rastro de McCloor. Maldije y puse mis sesos a trabajar.
El grandullón era un yegg. San Francisco ardía por él.
El instinto del yegg sería usar un tren de carga para huir del lío. Los patios de mercancías estaban en este extremo de la ciudad. Quizás fuera lo bastante astuto como para agazaparse en vez de intentar huir a toda prisa. En ese caso, probablemente ni siquiera había cruzado Market Street.
Si se quedaba, todavía habría una posibilidad de atraparlo mañana. Si estaba poniendo pies en polvorosa, era pillarlo ahora o nunca.
“Hasta Harrison”, le dije al chófer.
Bajamos por Harrison Street, y por Harrison hasta Third, subimos por Bryant hasta Eighth, bajamos de nuevo por Brannan hasta Third, y fuimos hacia Townsend—y no vimos a Babe McCloor.
—Es duro, eso sí —simpatizó el conductor mientras nos deteníamos al otro lado de la calle, frente a la estación de pasajeros de Southern Pacific.
—Voy a dar una vuelta por la estación —dije—. Abre bien los ojos mientras no estoy.
Cuando le conté mi problema al madero de la comisaría, me presentó a un par de policías de paisano que habían puesto allí para vigilar a McCloor. Eso se había hecho después de que encontraran el cadáver de Sue Hambleton. Lo del tiroteo a Holy Joe Wales era una novedad para ellos.
Salí de nuevo y encontré mi taxi frente a la puerta, con la bocina trabajando horas extras, pero de un modo demasiado asmático como