Dice que no sabe si le falta alguna joya a ella ni le importa. Eran de ella, dice, y podía hacer con ellas lo que quisiera. Estuvo un poco desagradable. Me fue un poco mejor con una de las criada. Dice que algunas de las monadas de la señora Correll desaparecieron la semana pasada. La señora Correll dijo que se las había prestado a una amiga. Mañana le voy a enseñar las cosas de la casa de empeños a la criada, a ver si puede identificarlas. No sabía nada más, excepto que la señora Correll estuvo fuera de juego un rato el viernes, el día en que se fueron las chicas Banbrock.
—¿Qué quieres decir con que está fuera de combate? —pregunté.
“Salió tarde por la mañana y no apareció hasta eso de las tres de la madrugada del día siguiente. Ella y Correll tuvieron una discusión por eso, pero ella no quiso decirle dónde había estado”.
Me gustó eso. Podría significar algo.
—Y —continuó Pat—, Correll acaba de recordar que su esposa tenía un tío que se volvió loco en Pittsburgh en 1902, y que ella tenía un miedo enfermizo a volverse loca, y que a menudo había dicho que se suicidaría si pensaba que iba a volverse loca. ¿No fue amable por su parte recordar esas cosas al fin? ¿Para explicar su muerte?
—Lo era —convine—, pero no nos lleva a ninguna parte. Ni siquiera prueba que él sepa algo. Ahora bien, lo que yo supongo es...
—Al diablo con tus conjeturas —dijo Pat, levantándose y acomodándose el sombrero—. Todas tus conjeturas me suenan a pura estática. Me voy a casa, a cenar, a leer la Biblia y a la cama.
Supongo que sí. De todos modos, nos dejó.