El marchante de joyas raras y antiguas era un hombre bajito y extravagante. Su esmoquin le ceñía la cintura como un corsé y estaba acolchado con altura y filo en los hombros. El cabello, el bigote y la perilla en forma de espada estaban teñidos de negro y engominados hasta brillar tanto como sus puntiagudas uñas rosadas. No me apostaría ni un centavo a que el color de sus mejillas de cincuenta años no fuera colorete.
Salió de las profundidades de un sillón de cuero de biblioteca para darme una mano blanda y cálida, no más grande que la de un niño, mientras me hacía una reverencia y me sonreía con la cabeza inclinada hacia un lado.
Luego me presentó a su esposa, que hizo una reverencia sin levantarse de su asiento a la mesa. Aparentemente, ella le llevaba un poco más de dos tercios de la edad. No debía de tener ni un día más de diecinueve años, y parecía más bien de dieciséis. Era tan pequeña como él, con el rostro aceitunado y hoyuelos, ojos redondos y castaños, una boca carnosa y pintada, y el aire general de una muñeca cara en el escaparate de una juguetería.
Bruno Gungen le explicó con bastante detalle que yo estaba vinculado a la Agencia de Detectives Continental, y que me había contratado para ayudar a la policía a encontrar a los asesinos de Jeffrey Main y recuperar los veinte mil dólares robados.
Ella murmuró: «¡Oh, sí!», en un tono que dejaba ver que no estaba en lo más mínimo interesada, y se levantó, diciendo: «Entonces los dejo con—»
—¡No, no, querida mía!
Su esposo le agitaba los dedos rosados. «No tendría ningún secreto para ti».
Su ridícula carita se volvió hacia mí de un golpe, se inclinó hacia un lado, y me preguntó, con una pequeña risita: