“Estás de suerte”, le dije. “Ahora echa un vistazo disimulado al otro lado de la calle. ¿Ves al tipo regordete de patillas negras? De pie frente a la farmacia”.
El general Pleshskev estaba allí, junto a la mujer que se había desmayado, el joven ruso cuya mejilla ensangrentada la había hecho desmayarse, y un hombre pálido y regordete de unos cuarenta y tantos que había estado con ellos en la recepción.
Un poco más a un lado estaban el gran Ignati, los dos criados que había visto en la casa y otro que evidentemente era uno de ellos. Conversaban entre sí y observaban las payasadas exaltadas de un propietario de rostro enrojecido que le explicaba a un teniente de infantería de marina de pocas pulgas que era su propio y personal automóvil particular el que los bandidos habían robado para montar su ametralladora, y lo que creía que debía hacerse al respecto.
—Sí —dijo Roche—, veo a su tipo de las patillas.
“Bueno, él es cosa vuestra. La mujer y los dos hombres que van con él también son cosa vuestra. Y esos cuatro rusos que están de pie a la izquierda son otro tanto. Falta otro, pero yo me encargo de ese. Avisa al teniente y podréis acorralar a esos nenes sin darles oportunidad de defenderse. Se creen más seguros que los ángeles”.
—Claro, ¿y usted? —preguntó el sargento.
“¡No digas tonterías!”, gruñí, como si nunca hubiera cometido un error en mi vida.
Había estado apoyado sobre mi única pierna buena. Al cargar el peso sobre la otra para apartarme del sargento, me dolió hasta la cadera. Apreté las muelas y comencé a abrirme paso penosamente entre la multitud hacia el otro lado de la calle.