Una entrevista iluminadora

A las nueve y media de esa noche, un taxi me dejó frente a la dirección que la secretaria del ministro de Policía había indicado en su nota. Era una casita de dos pisos en una calle mal empedrada en el extremo este de la ciudad.

Una mujer de mediana edad, con ropa muy limpia, fuertemente almidonada y que le quedaba mal, me abrió la puerta. Antes de que pudiera hablar, Romaine Frankl, con un vestido de satén rosa sin mangas, apareció flotando a la vista detrás de la mujer, sonriendo, tendiéndome una pequeña mano.

“No sabía que vendrías”, dijo ella.

—¿Por qué? —pregunté, fingiendo una gran sorpresa ante la idea de que alguien pudiera ignorar una invitación suya, mientras el criado cerraba la puerta y tomaba mi abrigo y mi sombrero.

Estábamos de pie en una habitación empapelada de un rosa apagado, terminada y alfombrada con opulencia oriental. Había una nota discordante en la estancia: un sillón de cuero inmenso.

“Subiremos,” dijo la muchacha, y se dirigió al criado con unas palabras que no significaban nada para mí, excepto el nombre de Marya. “O preferirías”⁠—se volvió hacia mí y volvió al inglés⁠—“¿cerveza en vez de vino?”

Dije que no lo haría, y subimos, la chica trepando delante de mí con su apariencia sin esfuerzo de ir en volandas. Me llevó a una habitación