“¿Y tú?”
“Lo encubrí en el sorteo—le quité el arma—la descargué—se la devolví—le dije que se largara. Se fue.”
“¿Aquí no se puede disparar?”
“Ni un solo disparo.”
“¿Y no lo volvió a ver hasta después de que lo habían matado?”
“Así es.”
Me bajé de mi atalaya en la mesa y caminé hacia Nisbet, tendiéndole una mano.
—Déjame ver tu pistola.
Lo sacó con rapidez de entre su ropa —primero la culata— y lo puso en mi mano. Un .38 S. & W., con los seis alvéolos cargados.
“No lo pierdas —le dije al devolvérselo—, puede que lo necesite más tarde”.
Un rugido de Peery me hizo girar. Al girar, metí las manos en los bolsillos del abrigo para que descansaran sobre los juguetes del .32.
La mano derecha de Peery estaba cerca de su cuello, a una distancia prudencial de la pistola que sabía que llevaba bajo el chaleco.
Desplegados a sus espaldas, sus hombres estaban tan listos para la acción como él. Sus manos se mantenían cerca de los bultos que revelaban dónde guardaban sus armas.
—¡Tal vez esa sea la idea de un ayudante del sheriff sobre lo que se debería hacer —bramaba Peery—, pero no es la mía! Ese zorrillo mató a Slim.