Una milla y media, o tal vez dos—
De pronto había un hombre en el camino, un poco más allá del alcance de mis luces. ¡Las luces lo iluminaron y vi que era Porky Grout!
Porky Grout de pie frente a mí en medio del camino, el metal opaco de una automática en cada mano.
Las armas en sus manos parecían brillar tenuemente con un rojo opaco y luego apagarse bajo la luz de mis faros—brillar y luego apagarse, como dos bombillas en un letrero eléctrico automático.
El parabrisas se desmoronó a mi alrededor.
Porky Grout—el soplón cuyo nombre era sinónimo de cobardía a lo largo de toda la costa del Pacífico—estaba de pie en el centro del camino disparando contra un cometa de metal que se precipitaba hacia él. …
No vi el final.
Confieso francamente que cerré los ojos cuando su rostro demacrado y pálido apareció muy cerca sobre mi radiador. El monstruo de metal bajo mí tembló —no demasiado— y el camino por delante estaba vacío, salvo por la luz roja que huía. Mi parabrisas había desaparecido. El viento me arrancaba el cabello descubierto y traía lágrimas a mis ojos entrecerrados.
Al poco tiempo me descubrí hablando solo y diciendo: «Ese era Porky. Ese era Porky». Era un hecho asombroso. No me sorprendía que me hubiera traicionado. Eso era de esperarse. Y que hubiera subido sigilosamente las escaleras detrás de mí y apagado las luces no tenía nada de asombroso. Pero que se hubiera puesto completamente de pie y se hubiera muerto—
Una racha naranja del auto de adelante interrumpió mi asombro. La bala no pasó cerca de mí—no es fácil disparar con precisión de un auto en