“Ajá. Rainey cumplió. Saca la mano del bolsillo”.
—¿Me detiene basándose en la palabra de un drogadicto?
—Ajá. Saca la mano del bolsillo.
—Tú—
«Saca la mano del bolsillo».
Sus ojos se desviaron de los míos para mirar más allá de mi cabeza, un destello de triunfo ardiendo en ellos.
Le gané al primer disparo por un pelo, ya que él había perdido el tiempo esperando a que yo cayera en ese viejo truco.
Su bala me cortó el cuello.
El mío lo agarró por donde la camiseta de tirantes le apretaba el pecho gordo.
Cayó, forcejeando con el bolsillo, intentando sacar la pistola para hacer otro disparo.
Podría habérsele encima, pero de todos modos iba a morir. La primera bala le había alcanzado los pulmones. Le metí otra.
El salón se llenó de gente.
“¡Traigan al médico!”, les llamé.
Pero Bardell no lo necesitaba. Estaba muerto antes de que me salieran las palabras de la boca.
Chick Orr se abrió paso entre la multitud y entró en la habitación.
Me puse de pie, volviendo a meter la pistola en su funda.