Pat dejó el hacha y se apoyó en el mango.
—Escribe tú la siguiente receta —dijo.
No tenía nada que sugerir, excepto:
—Acamparé aquí. Largo de arriba a abajo y averigua si alguno de tus maderos ha aparecido. Este es un agujero olvidado de la mano de Dios, pero puede que alguien haya dado la alarma. Mira si puedes encontrar otra forma de entrar a esta habitación —una ventana, tal vez— o suficiente mano de obra para hacernos entrar por esta puerta.
Pat se giró hacia las escaleras.
Un ruido lo detuvo: el chasquido de los cerrojos al otro lado de la puerta blindada.
Un salto situó a Pat en un lado del encuadre. Un paso me situó a mí en el otro.
Lentamente la puerta se abrió hacia adentro.
Demasiado lentamente.
Lo abrí de una patada.
Pat y yo entramos en la habitación por capricho mío.
Su hombro golpeó a la mujer. Logré sostenerla antes de que cayera.
Pat cogió su pistola. La ayudé a ponerse en pie.
Su rostro era un cuadrado pálido y en blanco.
Era Myra Banbrock, pero ya no conservaba nada de la masculinidad que había estado presente en sus fotografías y en su descripción.