—Esperábamos que estuvieran en casa ayer —concluyó Alfred Banbrock su relato—. Cuando no habían llegado esta mañana, mi mujer llamó por teléfono a la señora Walden. La señora Walden dijo que no habían estado allí; de hecho, no los esperaban.
—A primera vista, pues —sugerí—, ¿parece que sus hijas se fueron por su propia voluntad y siguen fuera por su propia voluntad?
Banbrock asintió con gravedad. Los músculos cansados se descolgaban en su rostro carnoso.
—Parece que sí —convino—. Por eso he venido a su agencia en busca de ayuda en lugar de ir a la policía.
“¿Han desaparecido alguna vez antes?”
“No. Si lees los periódicos y las revistas, sin duda habrás visto indicios de que la generación más joven es dada a la irregularidad. Mis hijas iban y venían más o menos como les placía. Pero, aunque no puedo decir que alguna vez supiera en qué andaban, siempre supe dónde estaban en términos generales”.
¿Se te ocurre alguna razón para que se hayan ido de esta manera?
Él sacudió su cansada cabeza.
«¿Alguna pelea reciente?», indagué.
“N—”. Lo cambió por: “Sí—aunque no le di ninguna importancia y no lo habría recordado si usted no me hubiera refrescado la memoria. Fue el jueves por la noche—la noche antes de que se fueran”.