La puerta de la calle de la pensión no solo estaba sin llave, sino de par en par. La atravesé y entré en un pasillo, donde una luz tenue que ardía arriba perfilaba un tramo de escaleras. Las subí y giré hacia la parte delantera de la casa. El grito había venido del frente, ya fuera de este piso o del tercero. Había bastantes probabilidades de que el rompecráneos hubiera dejado la puerta de la habitación abierta, tal como no se había detenido a cerrar la puerta de la calle.
No tuve suerte en el segundo piso, pero el tercer pomo que probé con cautela en el tercer piso giró en mi mano y permitió que su puerta se apartara del marco. Delante de esta rendija esperé un momento, sin escuchar nada más que un ronquido ronco en algún lugar lejano del pasillo.
Puse una palma contra la puerta y la abrí con suavidad otro pie más. Ningún sonido. La habitación estaba tan negra como las perspectivas de un político honesto.
Deslicé la mano por el marco, por unas cuantas pulgadas de papel tapiz, encontré un interruptor de luz, lo presioné. Dos bombillas en el centro de la habitación arrojaron su débil luz amarilla sobre la habitación descuidada y sobre el joven armenio que yacía muerto a lo largo de la cama.
Entré en la habitación, cerré la puerta y me acerqué a la cama. Los ojos del muchacho estaban abiertos de par en par y saltones. Tenía una sien amoratada. Su garganta presentaba una abertura roja y desgarrada que iba, en realidad, de oreja a oreja. Alrededor de la abertura, en los pocos lugares que no estaban teñidos de rojo, su delgado cuello mostraba oscuros hematomas.