toda la noche, y siempre me pone melancólica. Así que, después de volver a casa, empecé a comerme la cabeza con preocupaciones. Desde que Bernie y yo rompimos, las finanzas no van muy bien. Hice cuentas esa noche —o madrugada— y solo encontré cuatro dólares en el bolso. El alquiler estaba al caer y el mundo se veía jodidamente negro”.
Medio borracho de vino de los emigrantes como estaba, decidí pasar a ver a Stan, contarle todas mis penas y pedirle un préstamo. Stan es un buen tipo y siempre está dispuesto a jugárselo todo por mí. Sobrio, no habría ido a verlo a las tres de la mañana; pero en ese momento me pareció algo perfectamente sensato.
“Está a solo unos minutos a pie de lo de Stan. Bajé por Bush Street hasta Leavenworth, y subí por Leavenworth hasta Pine. Estaba en medio de esa última manzana cuando le dispararon a Bernie; lo oí. Y cuando doblé la esquina hacia Pine Street vi a un madero inclinado sobre un hombre en la acera justo enfrente de lo de Stan. Dudé un par de minutos, de pie en la sombra de un poste, hasta que tres o cuatro hombres se habían aglomerado alrededor del hombre en la acera. Entonces me acerqué”.
“Era Bernie. Y justo cuando llegué, oí al poli decirle a uno de los hombres que le habían disparado. Fue un golpe terrible para lo mío. ¡Ya sabes cómo te afectan cosas así!”
Asentí; aunque Dios sabe que no había nada en el rostro, los modales o la voz de esta muchacha que sugiriera conmoción. Bien podría haber estado hablando del tiempo.
«Estupefacta, sin saber qué hacer», continuó, «ni siquiera me detuve. Seguí adelante, pasando tan cerca de Bernie como estoy de ti ahora, y toqué el timbre de Stan. Él me dejó entrar. Estaba medio desvestido cuando llamé. Sus habitaciones están en la parte trasera del edificio, y no había oído el disparo, según dijo. No supo que habían matado a Bernie hasta que yo se lo conté. Le dejó sin aliento, por decirlo así. Dijo que