Diez minutos más tarde llegaron tres policías uniformados. Los tres conocían a Tennant y lo trataron con respeto. Tennant soltó de memoria la historia que él y la chica se habían traído entre manos, con algunas modificaciones para dar cuenta del disparo que había salido de la pistola niquelada y de nuestro revuelo. Ella asentía con la cabeza enérgicamente cada vez que un policía la miraba. Tennant entregó ambas armas al sargento de pelo blanco que estaba al mando.
No argumenté, no negué nada, sino que le dije al sargento:
“Estoy trabajando con el sargento detective O’Gar en un caso. Quiero hablar con él por teléfono y luego quiero que nos lleves a los tres a la brigada de investigación”.
Tennant se opuso a aquello, por supuesto; no porque esperara sacar algo en claro, sino por la remota posibilidad de que pudiera hacerlo.
El sargento de pelo blanco nos miró a uno y a otro desconcertado. A mí, con la cara despellejada y el labio partido; a Tennant, con un chichón rojo bajo un ojo donde mi primer puñetazo había dado en el blanco, y a la muchacha, con la mayor parte de la ropa por encima de la cintura desgarrada y una mejilla amoratada.
«Tiene un aspecto raro, esto», decidió el sargento en voz alta; «y no me extrañaría que la comisaría de detectives fuera el sitio para todos ustedes».
Uno de los patrulleros entró conmigo en el pasillo, y llamé por teléfono a O’Gar a su casa. Ya eran casi las diez, y se estaba preparando para acostarse.