La historia de su juventud, tal como me la contó, comenzaba con su marcha de casa tras caer en desgracia por haberle arreado un puñetazo al Prohi. Había venido a San Francisco a esperar a que a su padre se le pasara el enfado. Mientras tanto, su madre lo mantenía con fondos, pero no le enviaba todo el dinero que un joven en una ciudad salvaje podía gastar.
Esa era la situación cuando se topó con The Whistler, quien le sugirió que un tipo con la planta de Garthorne podía ganar un dinero fácil en el negocio del contrabando de ron si hacía lo que le mandaban.
Garthorne estaba bastante dispuesto. No le gustaba la Ley Seca; esta había causado la mayor parte de sus problemas. El contrabando de ron le parecía romántico: disparos en la oscuridad, luces de señales a estribor y todo eso.
El Silbador, al parecer, tenía lanchas, licor y clientes en espera, pero sus planes de desembarco cojeaban.
Tenía la mira puesta en una pequeña cala más abajo en la costa, que era un lugar ideal para desembarcar alcohol de contrabando. No estaba ni demasiado cerca ni demasiado lejos de San Francisco. Estaba protegida a ambos lados por puntas rocosas, y oculta de la carretera por una gran casa y altos setos.
Con tal de usar esa casa, sus problemas habrían terminado. Podía desembarcar el licor en la cala, meterlo en la casa, reempacarlo allí sin levantar sospechas, sacarlo por la puerta principal hasta sus automóviles y lanzarlo a toda velocidad hacia la sedienta ciudad.
La casa, le dijo a Garthorne, pertenecía a una muchacha china llamada Lillian Shan, que no quería ni venderla ni alquilarla. Garthorne debía