Lo reconocí cuando me saludó con la cabeza: Austin Richter, propietario de un cine de la calle Market. Era un hombre de unos cuarenta y cinco años, de cara redonda y medio calvo, para quien la agencia había hecho algunos trabajos un año antes, más o menos, en relación con un taquillero que se había marchado sin entregar la recaudación del día.
Frente a Richter, un hombre delgado de pelo blanco con cara de médico de los pies a la cabeza estaba de pie mirando la pierna de Richter, envuelta en un vendaje justo debajo de la rodilla.
Junto al médico, una mujer alta con una bata con ribetes de piel permanecía de pie, con un rollo de gasa y unas tijeras en las manos.
Un fornido cabo de policía escribía en una libreta en una mesa larga y estrecha, con un grueso bastón de nogal americano apoyado en el mantel azul brillante a su codo.
Todos ellos nos miraron al entrar en la habitación. El cabo se levantó y se acercó a nosotros.
—Ya sabía que usted se encargaba del caso de los Rounds, sargento, así que pensé que lo mejor sería avisarle tan pronto como supe que había hombres morenos metidos en esto.
—Buen trabajo, Flynn —dijo O'Gar—, ¿qué pasó aquí?
“Robo, o tal vez solo intento de robo. Eran cuatro: forzaron la puerta de la cocina”.
Richter estaba sentado muy derecho, y sus ojos azules brillaban de repente con excitación, al igual que los ojos castaños de la mujer.
—Le ruego que me disculpe —dijo—, pero hay... usted ha mencionado a hombres morenos en relación con otro asunto... ¿hay algún otro?