Giraré el picaporte. La puerta se abrió hacia adentro, empujándome contra la pared de enfrente.
En el umbral estaban Edouard Maurois y el hombre al que le había propinado un puñetazo en la barbilla. Cada uno tenía un arma.
Miré a Inés Almad, preguntándome qué rumbo tomaría su locura ante aquella situación. No estaba tan loca como había pensado. Su grito y el golpe seco de su pistola contra el suelo sonaron al unísono.
—¡Ah! —decía el francés—. ¿Los caballeros se marchaban? ¿Podemos retenerlos?
El hombre de la barbilla grande —ahora era más grande que nunca con las marcas de mi golpe— fue menos educado.
«¡Atrás, pájaros!», ordenó, agachándose para recoger el arma que la mujer había dejado caer.
Aún tenía la mano en el pomo de la puerta. Lo moví un poco al retirar la mano, lo suficiente como para disimular el chasquido de la cerradura al pulsar el botón que la dejaba sin pestillo. Si necesitaba ayuda y esta llegaba, quería que hubiera el menor número posible de cerraduras entre ella y yo.
Luego—Billie, la mujer y yo caminando hacia atrás—desfilamos todos hacia la sala de estar. Maurois y su acompañante llevaban sendos recuerdos de la trifulca en el taxi. Uno de los ojos del francés estaba amoratado y cerrado—un hermoso antifaz. Su ropa estaba arrugada y sucia. A pesar de ello, la lucía con desparpajo, y aún conservaba su bastón, metido bajo el brazo que no sostenía su pistola.
Barbilla nos apuntaba con su propia pistola y con la de la mujer mientras Maurois nos pasaba la mano por la ropa a Billie y a mí, para ver si íbamos armados. Encontró mi pistola y se la guardó en el bolsillo. Billie no llevaba armas.