Volví a la sala de los agentes, donde Jack Counihan estaba desplomado en una silla leyendo una revista.
—Espero que se te haya ocurrido algo para que haga —me saludó—. Me están saliendo llagas de estar sentado sin hacer nada.
“Paciencia, hijo, paciencia—eso es lo que tienes que aprender si algún día vas a ser detective. Vaya, cuando yo era un niño de tu edad, recién empezando en la agencia, tuve suerte—”
“No empieces con eso”, suplicó. Luego, su apuesto rostro joven se puso serio. “No entiendo por qué me tienes encerrado aquí. Soy el único además de ti que vio realmente bien a Nancy Regan. Pensé que me mandarías a buscarla”.
—Le dije lo mismo al Viejo —simpaticé—. Pero le teme a que te pase algo. Dice que en todos sus cincuenta años de sabueso jamás ha visto a un op tan apuesto, además de ser un figurín, un alma de la fiesta y heredero de millones. Su idea es que deberíamos tenerte como una especie de pieza de exhibición y no dejarte...
—¡Vete al infierno! —dijo Jack, con la cara totalmente roja.
“Pero lo persuadí de que me dejara quitarle el empaque de algodón hoy mismo —continué—. Así que encuéntrame en Van Ness y Geary antes de las once”.
“¿Acción?” Estaba lleno de entusiasmo.
“Tal vez.”
«¿Qué vamos a hacer?»