Bernie había estado allí —en las habitaciones de Stan— desde la medianoche, y que acababa de marcharse».
Stan me preguntó qué hacía allí, y le conté mi letanía de penas. Esa fue la primera vez que Stan supo que Bernie y yo éramos uña y carne. Conocí a Bernie por medio de Stan, pero Stan no sabía que no habíamos vuelto tan inseparables.
“Stan estaba preocupado por miedo a que se supiera que Bernie había ido a verle esa noche, porque eso le traería muchos problemas; supongo que se traían entre manos algún tipo de negocio turbio. Así que no fue a ver a Bernie. Eso es prácticamente todo. Recibí algo de dinero de Stan y me quedé en su habitación hasta que la policía despejó el vecindario, porque ninguno de los dos quería verse envuelto en nada. Luego volví a casa. Es la verdad, palabra de honor”.
—¿Por qué no te quitaste esto de encima antes? —exigí, conociendo la respuesta.
Llegó.
—Tenía miedo. ¿Y si contaba que Bernie me había tirado al suelo, y decía que estaba cerca de él —a una manzana más o menos— cuando lo mataron, y que iba medio borracho de vino? ¡Lo primero que habría dicho todo el mundo era que le había disparado yo! Todavía mentiría al respecto si creyera que me ibas a creer.
“¿Así que fue Bernie quien rompió, y no tú?”
—Oh, sí —dijo ella con ligereza.