A las nueve de la mañana siguiente, martes, hablaba con Cipriano en el vestíbulo del edificio de apartamentos donde trabaja. Sus ojos eran gotas negras de tinta en platillos blancos. Creía haber conseguido algo.
“¡Sí, señor! Hay algunos chinitos extraños en el pueblo. Duermen en una casa de la calle Waverly, en el lado oeste, a cuatro casas de la de Jair Quon, donde a veces juego a los dados. Y hay más: hablo con un hombre blanco que sabe que son sicarios de Portland, Eureka y Sacramento. Son hombres de los Hip Sing; una guerra de tongs va a empezar, muy pronto, quizás”.
“¿Estos pájaros te parecen pistoleros?”
Cipriano se rascó la cabeza.
—No, señor, tal vez no. Pero a veces un tipo puede disparar aunque no lo parezca. Este hombre me dice que son hombres de los Hip Sing.
“¿Quién era este hombre blanco?”
“No sé el nombre, pero vive ahí. Un hombre bajito, de los que vienen a pasar el invierno”.
«¿Cabello gris, ojos amarillentos?»
—Sí, señor.
Eso, con toda probabilidad, sería Dummy Uhl. Uno de mis hombres le estaba tomando el pelo al otro. Lo de la lengua no me había sonado bien de todos modos. De vez en cuando mezclan las cosas, pero por lo general los culpan por los crímenes de otros. La mayoría de las matanzas en masa