castaño, pero los ojos eran apagados y sin vida, y el rostro estaba tan desprovisto de expresión como el pomo de una puerta de porcelana, y lo que dije no lo cambió.
—Bernard Gilmore —dijo sin interés—. Ah, sí.
—Ustedes dos eran amigos bastante cercanos, ¿no es así? —le pregunté, desconcertado por su expresión inexpresiva.
“Habíamos sido, sí”.
—¿Qué quieres decir con había sido?
Apartó un mechón de su pelo castaño corto con mano perezosa.
—Lo mandé a paseo la semana pasada —dijo con naturalidad, como si hablara de algo que había sucedido años atrás.
“¿Cuándo fue la última vez que lo viste?”
“La semana pasada—el lunes, creo—una semana antes de que lo mataran”.
—¿Fue esa la época en que rompiste con él?
“Sí.”
“¿Discutir, o separarse como amigos?”
“Tampoco exactamente eso. Simplemente le dije que había terminado con él”.
—¿Cómo se lo tomó?
“No se le rompió el corazón. Supongo que ya había oído lo mismo antes”.