Abrí la puerta principal e hice pasar a Jack con un gesto. Él levantó el telón de su pequeña función, mirándome con frialdad y abriendo la puerta trasera.
—Me voy a sentar aquí atrás —dijo sin rodeos.
—No es mala idea —y me subí a su lado.
Carey se volvió en su asiento y él y Jack se quedaron mirándose un rato. Yo no dije nada, no los presenté. Cuando el hombre moreno hubo terminado de evaluar al muchacho, miró el cuello y la corbata del chico —todo su traje de etiqueta que no quedaba oculto por su abrigo—, me miró a mí, sonrió ampliamente y arrastró las palabras:
—Tu amigo es camarero, ¿eh?
Me reí, porque la indignación que oscureció el rostro del muchacho y le abrió la boca era natural, no parte de su actuación. Puse un pie contra el suyo. Él cerró la boca, no dijo nada, y nos miró a Tom-Tom Carey y a mí como si fuéramos especímenes de alguna forma inferior de vida animal.
Le devolví la sonrisa a Carey y le pregunté: «¿Estamos esperando algo?».
Dijo que no íbamos, se quedó mirando a Jack y puso el auto en marcha. Nos condujo a través del parque, por el bulevar.
El tráfico que iba en nuestra dirección y en la contraria surgía de la noche espesa por la bruma y se desvanecía en ella. Al poco tiempo dejamos atrás la ciudad y salimos de la bruma hacia la clara luz de la luna.
No miré ninguno de los autos que venían detrás de nosotros, pero sabía que en uno de ellos debían de ir Dick Foley y Mickey Linehan.
Tom-Tom Carey sacó nuestro coche del bulevar y lo metió por un camino liso y bien hecho, pero muy poco transitado.