Al poco tiempo dejamos la brillante carretera negra para tomar otra más pálida que serpenteaba hacia el sur para correr a lo largo de la cresta arbolada de una colina. De vez en cuando esta carretera, durante cien pies o más seguidos, se convertía en un túnel debido a las ramas frondosas de los altos árboles que se entrelazaban por encima.
La lluvia se acumulaba en gotas gordas sobre las ramas y caía para tamborilear en el techo del Stutz.
La penumbra de las primeras horas de la tarde lluviosa se volvió casi de la negrura de la noche dentro de estos túneles.
El hombre de cara plana encendió las luces y aumentó nuestra velocidad.
Se sentó rígidamente erecto al volante. Yo me senté detrás de él.
Sobre su cuello militar, entre los pelos cortados al ras en la nuca, unos glóbulos de humedad formaban pequeños puntos brillantes.
La humedad podría haber sido lluvia. Podría haber sido sudor.
Estábamos en medio de uno de los túneles.
La cabeza del hombre de cara chata dio un tirón hacia la izquierda y gritó:
“¡A‑a‑a‑a‑a‑a!”
Era un balido largo, tembloroso y agudo, delgado de terror.
Me levanté de un salto, inclinándome hacia adelante para ver qué le pasaba.
El coche dio un volantazo y se precipitó hacia adelante, arrojándome de nuevo contra el asiento.