Paget era un hombre de campo. Yo no lo soy. Esperé a que se moviera.
Miró alrededor del claro, lentamente, quedándose quieto entre el italiano y yo. Sus ojos pálidos se iluminaron al poco rato. Dio la vuelta al Ford hacia el extremo más alejado del claro. Cereghino y yo lo seguimos.
Cerca de la franja de matorrales al borde del claro, el flacucho ayudante se detuvo para gruñirle al suelo. Las marcas de las ruedas de un automóvil estaban allí. Un carro había dado la vuelta aquí.
Paget se adentró en el bosque. El italiano se le pegó a los talones. Yo cerraba la marcha.
Paget seguía una especie de rastro. Yo no alcanzaba a verlo, ya fuera porque él y el italiano me tapaban la vista más adelante, o porque soy un indio shine.
Retrocedimos bastante.
Paget se detuvo. El italiano se detuvo.
Paget dijo: «Ajá», como si hubiera encontrado algo que esperaba.
El italiano dijo algo que llevaba el nombre de Dios.
Pisoteé un arbusto, acercándome a su lado para ver lo que ellos veían.
Lo vi.
Al pie de un árbol, de lado, con las rodillas contraídas hacia el cuerpo, una niña estaba muerta.
No era agradable de ver. Los pájaros se habían cebado en ella.