De entre un montón negro donde un motor chisporroteaba, saltó una figura negra para salir a toda carrera a través del césped empapado. Fui tras ella, esperando que los otros en el accidente estuvieran fuera de combate para siempre.
Estaba a menos de quince pies del hombre que huía cuando este saltó un seto. No soy un velocista, pero él tampoco. El césped mojado ponía las cosas resbaladizas.
Troppezó mientras yo saltaba el seto.
Cuando volvimos a enderezarnos, no estaba a más de tres metros de él.
Una vez le apunté con la pistola y apreté el gatillo, olvidando que la había descargado. Seis cartuchos estaban envueltos en un pedazo de papel en el bolsillo de mi chaleco, pero este no era momento para cargarla.
Estuve tentado de arrojarle la pistola descargada a la cabeza. Pero eso era demasiado arriesgado.
Un edificio se alzaba más adelante. Mi fugitivo desvió hacia la derecha, para doblar la esquina.
A la izquierda se disparó una pesada escopeta.
El hombre que corría desapareció por la esquina de la casa.
“¡Dulce Dios!”, se quejó la suave voz del general Pleshskev. “¡Que con una escopeta le falle a un hombre entero a esa distancia!”.
«¡Da la vuelta por el otro lado!», grité, doblando la esquina a toda prisa tras mi presa.