baza hasta ahora. ¿Volvemos a la carga con ella, con dureza, por la mañana?
—Sí —dije—. Y tenemos que encontrar a Babe.
Los demás ya habían cenado. MacMan y yo salimos a buscar la nuestra. Cuando regresamos a la oficina de detectives una hora más tarde, estaba prácticamente desierta de los agentes habituales.
—Todos se han ido al muelle 42 con el soplo de que McCloor está allí —nos dijo Steve Ward.
“¿Hace cuánto tiempo?”
“Diez minutos.”
MacMan y yo tomamos un taxi y salimos hacia el Muelle 42. No llegamos al Muelle 42.
En First Street, a media cuadra del Embarcadero, el taxi chilló de repente y se detuvo con un derrape.
“¿Qué...?” comencé, y vi a un hombre de pie frente a la máquina. Era un hombre grandote con una pistola grandota. «Nena», gruñí, y puse la mano en el brazo de MacMan para evitar que sacara su pistola.
—Lléveme a—le decía McCloor al aterrorizado conductor cuando nos vio. Se acercó a mi lado y abrió la puerta de un tiron, apuntándonos con la pistola.
No llevaba sombrero. Tenía el pelo mojado, pegado a la cabeza. Pequeños hilos de agua chorreaban desde él. Su ropa estaba empapada.
Nos miró sorprendido y ordenó:
“Lárgate”.