“Es solo el perro —le aseguré, deslizándola de nuevo hacia su lado del banco—. Es solo el perro que se está revolviendo debajo de la silla”.
«¡Ah!», exhaló un suspiro de enorme alivio.
Luego tuvimos que tomarnos otro trago de coñac.
“Verá, soy terriblemente cobarde —dijo cuando ya llevaba tres tragos de licor—. Pero, ¡ah!, he tenido tantos problemas. Es un milagro que no esté loca”.
Pude haberle dicho que no estaba lo suficientemente lejos de aquello como para andar presumiéndolo, pero asentí con lo que pretendía ser simpatía.
Encendió otro cigarrillo para reemplazar el que se le había caído en su entusiasmo. Sus ojos volvieron a ser las rendijas negras de siempre.
—No me parece correcto —se adivinaba el sugerente hoyuelo en su mejilla morena cuando sonreía así— que me arroje a los brazos de un hombre de quien ni siquiera sé el nombre, ni nada sobre él.
—Eso es fácil de arreglar. Me apellido Young —mentí—, y puedo conseguirte una caja de whisky a un precio que te va a dejar de piedra. Creo que podría soportar que me llames Jerry. La mayoría de las damas a las que dejo sentarse en mi regazo lo hacen.
—Jerry Young —repitió, como para sí misma—. Es un nombre bonito. ¿Y tú eres el contrabandista?
“No el ,” la corregí; “solo un . Esto es San Francisco.”
La situación se puso difícil después de aquello.
Todo lo demás en esta mujer morena era totalmente falso, pero su miedo era real. Estaba muerta de miedo. Y no tenía la intención de que la