Bien podríamos habernos quedado todos en la cama los tres días siguientes, a juzgar por el provecho que sacamos de nuestras idas y venidas. Ningún lugar que visitamos, ninguna persona a la que interrogamos, aportó nada a nuestros conocimientos. Estábamos en un callejón sin salida.
Supimos que el Locomobile lo había dejado en Sacramento Myra Banbrock, y no otra persona, pero no supimos a dónde fue después.
Supimos que parte de las joyas de la casa de empeño eran de la señora Correll.
El Locomobile fue traído de vuelta desde Sacramento.
La señora Correll fue enterrada.
Ruth Banbrock fue enterrada.
Los periódicos encontraron otros misterios.
Reddy y yo cavamos y cavamos, y lo único que sacamos fue tierra.
El lunes siguiente me dejó al borde del colapso. No parecía quedar más por hacer que sentarse y esperar que las circulares con las que habíamos inundado Norteamérica dieran resultados. A Reddy ya lo habían retirado para asignarle pistas más frescas. Yo me aferré al caso porque Banbrock quería que siguiera en él mientras hubiera la sombra de algo que rastrear. Pero para el lunes ya me había quedado sin fuerzas.
Antes de ir a la oficina de Banbrock a decirle que estaba vencido, pasé por el Palacio de Justicia para velar el trabajo con Pat Reddy. Estaba encorvado sobre su escritorio, escribiendo un informe sobre algún otro caso.
—¡Hola! —me saludó, empujando su informe y manchándolo con la ceniza de su puro—. ¿Cómo van los asuntos de los Banbrock?