clientes. La pista de baile parecía una escena de tumulto. Las sedes se alineaban a cuatro de fondo en la barra. Una escopeta no se habría oído por encima del estrépito: hombres y mujeres riendo, rugiendo y maldiciendo; botellas y vasos traqueteando y golpeando; y, más fuerte y desagradable que cualquiera de esos ruidos, el ruido de la orquesta sudorosa. Confusión, alboroto, peste—un antro de Tijuana un domingo por la noche.
No pude encontrar la cara pecosa de Gorman entre la multitud, pero distinguí el rostro blanco y afilado como un hacha de Hooper, otro operativo de Los Ángeles, quien, supe entonces, había sido enviado en respuesta a mi segundo telegrama.
Kewpie estaba más allá en la barra, tomando con un hombrecito cuya cara mansa tenía la expresión despreocupada de un marido modelo desatado. Me saludó con la cabeza, pero no dejó a su cliente.
Gooseneck me lanzó una mirada ceñuda y la botella de cerveza que había pedido. Al poco rato entraron mis