“No. Que yo sepa, eran felices, aunque—”
Se calló de repente. La vacilación y la vergüenza se reflejaban en sus ojos oscuros.
—¿«Aunque»? —repetí.
“Si no te lo cuento ahora, pensarás que oculto algo”, dijo, enrojeciendo, y riendo una risita que tenía más de nerviosismo que de gracia.
“No tiene ninguna relación, pero siempre tuve un poquito de celos de Irma. Ella y mi esposo eran—bueno, todos pensaban que se casarían. Eso fue poco antes de que él y yo nos casáramos. Nunca lo dejé notar, y me atrevo a decir que era una idea tonta, pero siempre tuve la sospecha de que Irma se casó con Stewart más por despeje que por cualquier otra razón, y que todavía le gustaba Alfred—el señor Banbrock”.
«¿Había algo definitivo que te hiciera pensar eso?»
—No, nada, ¡de verdad! Nunca lo creí del todo. Fue solo una especie de presentimiento vago. Maldad, sin duda, más que otra cosa.
Se iba haciendo tarde cuando Pat y yo salimos de la casa de los Banbrock. Antes de dar por terminada la jornada, llamé al Viejo—el director de la sucursal de San Francisco de la Continental y, por lo tanto, mi jefe— y le pedí que le pusiera un agente a investigar el pasado de Irma Correll.
Eché un vistazo a los periódicos matutinos—gracias a la costumbre que tienen de aparecer casi tan pronto como el sol se oculta—antes de irme a la cama. Le habían dedicado a nuestro trabajo un buen despliegue. Todos los hechos, excepto los relacionados con el ángulo de Correll, estaban allí, además de fotografías y la habitual variedad de conjeturas y basura similar.