Creía que avanzaba silenciosamente entre dos hileras de vagones de mercancías, pero no había recorrido ni veinte pies cuando una luz me dio en la cara y una voz tajante ordenó:
—Quédate quieto, tú.
Me detuve. Unos hombres salieron de entre los coches. Uno de ellos pronunció mi nombre, añadiendo:
“¿Qué haces aquí? ¿Perdido?”
Era Harry Pebble, un detective de policía.
Dejué de contener la respiración y dije:
—Hola, Harry. ¿Buscas a Babe?
—Sí. Hemos estado repasando los cascabeles.
“Ya está aquí. Acabo de seguirle desde la calle”.
Pebble maldijo y apagó la luz.
—Mira, Harry —le aconsejé—, no juegues con él. Lleva un buen revólver y esta noche ya se ha cargado a un muchacho.
—Yo jugaré con él —prometió Pebble, y le ordenó a uno de los hombres que lo acompañaban que fuera a advertir a los que estaban al otro lado del patio que McCloor había entrado, y que luego llamara pidiendo refuerzos.
“Nos sentaremos en la orilla y lo sujetaremos dentro hasta que vengan”, dijo.