“Disparando.”
Más pasos resonaban por los pasillos, unos descalzos, otros calzados. Voces excitadas susurraban preguntas y exclamaciones. El mayordomo, un hombre de aspecto solemne y macizo como un bloque, medio vestido y portando un candelabro encendido de cinco brazos, entró.
—Muy bien, Brophy —dijo Hendrixson mientras el mayordomo ponía el candelero sobre la mesa junto a mis sándwiches—. ¿Intentará averiguar qué ocurre?
—Lo he intentado, señor. El teléfono parece estar descompuesto, señor. ¿Deseo que mande a Oliver al pueblo?
—No‑o. No creo que sea tan grave. ¿Crees que es algo grave? —me preguntó.
Dije que no lo creía, pero estaba prestando más atención al exterior que a él. Había oído un grito tenue que podría haber venido de una mujer lejana, y una descarga de disparos de armas ligeras. El estruendo de la tormenta ahogaba estos disparos, pero cuando el fuego más intenso que habíamos escuchado antes estalló de nuevo, quedó bastante claro.
Abrir la ventana habría sido dejar entrar galones de agua sin ayudarnos a oír con mayor claridad.
Me quedé de pie con la oreja inclinada contra el cristal, tratando de hacerme una idea de lo que estaba pasando afuera.
Otro sonido apartó mi atención de la ventana: el timbre de la puerta. Sonó con fuerza y persistencia.
Hendrixson me miró. Asentí.
—Mira quién es, Brophy —dijo.