Tomando prestado uno de los autos del garaje, ya estaba de regreso en San Francisco antes de que la mañana hubiera avanzado mucho.
En la oficina, le pedí al Viejo que pusiera un agente tras los pasos de Jack Garthorne; que sometieran el sombrero viejo, la linterna, la sandalia y el resto de mis recuerdos al microscopio y los examinaran en busca de huellas dactilares, huellas de pisadas, marcas de dientes o lo que fuere; y que hiciera que nuestra sucursal de Richmond investigara a los Garthorne.
Luego subí a ver a mi asistente filipino.
Estaba sombrío.
—¿Qué te pasa? —le pregunté—. ¿Alguien te ha tirado al suelo?
—¡Oh, no, señor! —protestó—. Pero tal vez no soy tan buen detective. Intento seguir a un tipo, y dobla una esquina y desaparece.
“¿Quién era él y qué se traía entre manos?”
—No lo sé, señor. Hay cuatro automóviles con hombres que bajan a ese sótano de donde le digo que viven los extraños chinos. Después de que entran, un hombre sale. Lleva el sombrero bajado sobre un vendaje en la parte superior de la cara, y se aleja rápidamente. Intento seguirlo, pero dobla esa esquina, ¿y dónde está?
¿A qué hora pasó todo esto?
“Las doce, tal vez”.
“¿Pudo haber sido más tarde que eso, o antes?”
—Sí, señor.
Mis visitantes, sin duda, y el hombre al que Cipriano había intentado seguir podría haber sido al que espanté.