revólver.
McTighe lo miró con una mirada aguda y escrutadora.
—Algo sobre el asesinato de los Gilmore —dijo el sargento de detectives, abriendo la pistola.
El teniente empezó a hablar, cambió de opinión, y O’Gar trajo el caparazón y me lo entregó.
—Gracias —dije, guardándomelo en el bolsillo—. Ahora escucha a mi amigo de ahí. Es un buen número, si te gusta.
Tennant estaba concluyendo su historia.
“… Naturalmente, un hombre que le hace una cosa así a una mujer indefensa tiene que ser un cobarde; así que no fue muy difícil manejarlo después de quitarle la pistola. Le pegué un par de veces y se rindió; me suplicaba que parara, se puso de rodillas. Luego llamamos a la policía”.
McTighe me miró con unos ojos fríos y duros. Tennant lo había convertido en un creyente, y no solo a él; el sargento de policía y sus dos hombres me miraban con hostilidad. Sospechaba que incluso O’Gar —con quien había atravesado una docena de tormentas— se habría medio convencido si el ingeniero no hubiera añadido los graciosos detalles acerca de mis rodillas.
—Bueno, ¿qué tienes que decir? —me desafió McTighe con un tono que sugería que importaba poco lo que dijera.
—No tengo nada que decir sobre este sueño —dije secamente—. Me interesa el asesinato de Gilmore, no estas tonterías. Me volví hacia O’Gar.
—¿Está el patrullero aquí?
El sargento de policía fue a la puerta y llamó: —¡Eh, Kelly!