Le había dicho a la muchacha que hablara rápido. Y lo hizo. Durante veinte minutos estuvo allí de pie soltando palabras en un arroyo parlanchín que no tenía más pausas que aquellas en las que yo la interrumpía para evitar que se desvíara del camino que quería que siguiera. Era confuso, casi incoherente en algunos pasajes, y no siempre plausible, pero la impresión persistió en mí durante todo el tiempo de que estaba intentando decir la verdad, la mayor parte del tiempo.
Y ni por una fracción de segundo apartó su mirada de mis ojos. Era como si tuviera miedo de mirar a cualquier otra parte.
La hija de este millonario había sido, dos meses antes, integrante de un grupo de cuatro jóvenes que regresaban tarde por la noche de algún tipo de compromiso social en la costa.
Alguien sugirió que se detuvieran en un figón del camino, un antro particularmente duro.
La dureza era su atractivo, por supuesto; la dureza era más o menos una novedad para ellos. Esa noche obtuvieron una perspectiva de primera mano, ya que, sin que nadie supiera exactamente cómo, se vieron envueltos en una pelea antes de llevar diez minutos en el cuchitril.
El acompañante de la muchacha la había avergonzado al mostrar una cantidad injustificable de cobardía. Había dejado que Red O’Leary lo pusiera sobre sus rodillas y le diera nalgadas, y no había hecho nada al respecto después. El otro joven del grupo no había sido mucho más valiente. La muchacha, insultada por esta sumisión, se habí́a acercado al gigante pelirrojo que había destrozado a su acompañante, y le había hablado con la voz lo suficientemente alta como para que todos la oyesen: