estaban ocupadas—en mi ropa.
Uno de ellos salió de mi chaleco con la bolsa de joyas.
Volviendo a la vida, la agarré del brazo. Ella chilló como si fuera un cadáver en movimiento. Conseguí la bolsa de nuevo.
«Devuélvelos, Jerry», gimoteó, intentando frenéticamente aflojar mis dedos. «Son mis cosas. ¡Devuélvelos!».
Incorporazándome, miré a mi alrededor.
A mi lado yacía una lámpara de mesa destrozada, cuya caída —provocada por un descuido con mis pies, o por una de las balas del Chaval— me había dejado K.O. Al otro lado de la habitación, boca abajo, con los brazos abiertos en postura de crucificado, el Chaval del Tubo se desplomaba. Estaba muerto.
Desde la parte delantera del apartamento—casi indistinguible del martilleo en mi cabeza—llegó el estruendo de golpes pesados. La policía estaba tirando abajo la puerta sin echar llave.
La mujer enmudeció. Giré la cabeza de golpe. El cuchillo me rozó la mejilla y me hizo un tajo en la solapa del abrigo. Se lo quité.
Esto no tenía sentido. La policía ya estaba aquí. Le seguí el juego, fingiendo que de repente recuperaba la plena consciencia.
“¡Oh, eres tú!”, dije. “Aquí están”.
Le entregué la bolsa de joyas de seda justo cuando el primer policía entraba en la habitación.