El muchacho volvió a volverse hacia el francés. El francés había aprovechado el tiempo dedicado a este aparte para guardarse las gemas en los bolsillos.
—O no repartimos aquí y ahora, o yo cargo con las cosas —anunció el Chaval—. Hay dos de ustedes para vigilar que no les meta un Micky Finn.
«Pero, Muchacho, ¡no podemos quedarnos aquí! ¿Acaso la dueña no está llamando a la policía ahora mismo? Iremos a otra parte a repartir. ¿Por qué no puedes confiar en mí cuando estás conmigo?»
Dos pasos situaron al Chaval entre la puerta y tanto Maurois como Barbillas.
Una de las manos del Chaval sostenía la pistola que me había enseñado. La otra estaba convenientemente colocada sobre su otra pistola.
—¡Nada de chanchullos! —dijo hablando por la nariz—. Mi parte de esas piedras no sale de aquí en el bolsillo de ningún otro. Si quieren repartirlas aquí, perfecto. Si no, yo me encargaré de llevarlas. ¡Y punto!
“¡Pero la policía!”
“Tú preocúpate por ellos. Yo voy paso a paso, y ahora mismo me toca lo de las piedras”.
Una vena se le puso azul en la frente al francés. Su pequeño cuerpo estaba rígido. Estaba tratando de reunir el valor suficiente para intercambiar balazos con el Niño. Él sabía, y el Niño sabía, que uno de los dos se quedaría con todo el botín cuando bajara el telón. Habían empezado traicionándose mutuamente. No era probable que cambiaran de hábitos.