lado a lado, en diagonal, acercándose a pasitos arrastrados, agachado, con la mano girando el cuchillo sin descanso, pero manteniendo siempre la punta apuntando hacia Ringgo. Los ojos de Marcus estaban saltones y con venas rojas. Su boca era una amplia media luna sonriente. Su lengua, muy afuera, recorría lentamente una y otra vez el contorno de sus labios. La saliva le chorreaba por la barbilla.
No nos vio. No nos escuchó. Todo su mundo en aquel instante era el hombre de rodillas, el hombre en cuya espalda un cuchillo —hermano del que tenía en la mano negra— estaba clavado.
Ringgo no nos vio. Supongo que ni siquiera vio el negro. Se arrodilló allí y accionó persistentemente el gatillo de su arma descargada.
Salté por encima de Sherry y sacudí el cañón de mi pistola contra la base del cráneo de Marcus. Le dio. Marcus cayó.
Ringgo dejó de manipular el arma y me miró sorprendido.
—Ese es el plan; hay que meterles balas o no sirven para nada —le dije, le saqué el cuchillo de la mano a Marcus y volví a recoger la Luger que Sherry había dejado de intentar alcanzar.
La señora Ringgo corrió junto a mí hacia su esposo.
Sherry estaba tumbado boca arriba ahora. Tenía los ojos cerrados.
Parecía muerto, y tenía suficientes agujeros de bala en el cuerpo como para que la muerte fuera una suposición acertada.
Con la esperanza de que no estuviera muerto, me hinqué a su lado —rodeándolo para poder ponerme de rodillas frente a Ringgo— y le levanté un poco la cabeza del suelo.
Sherry se movió entonces, pero no supe decir si se había movido porque aún estaba vivo o porque acababa de morir.