—Podemos dar por sentado, entonces, que vuestro capitán realmente trama algo, ¿no?
—¡Dios santo! —dijo Ringgo, soltando el tenedor—. No me gustaría pensar que me ha roto el brazo solo por diversión.
Detrás de mí, el criado cetrino le habló a su compañero:
“Él quiere saber si creemos que el capitán realmente se trae algo entre manos”.
—Lo oí —dijo el otro sombríamente—. De gran ayuda nos va a ser.
Kavalov golpeó su plato con un tenedor y puso caras de enfado a los sirvientes.
“Cállate —dijo—. ¿Dónde está el asado?”
Señaló a la señora Ringgo con el tenedor. “Su vaso está vacío”.
Miró el tenedor. “Miren qué cuidado tienen con mi plata —se quejó, extendiéndomelo—. No lo han limpiado como se debe en un mes”.
Dejó el tenedor. Apartó el plato para hacer espacio para los antebrazos sobre la mesa. Se inclinó sobre ellos, encogiendo los hombros. Suspiró. Frunció el ceño. Me miró fijamente con unos ojos pálidos y suplicantes.
—Escuche —se quejó—. ¿Soy un tonto? ¿Mandaría a buscar un detective a San Francisco si no necesitara un detective? ¿Le pagaría lo que me está cobrando, cuando podría conseguir detectives bastante buenos por la mitad de eso, si no requiriera el mejor detective que pueda conseguir? ¿Requeriría uno tan caro si no supiera que este capitán es un tipo sumamente peligroso?
No dije nada. Me quedé quieto y puse cara de atento.