—Ya lo has visto —bostecé, poniéndome de pie—. ¿Dónde está ese desayuno del que presumías?
Seis hombres estaban comiendo en el comedor del rancho cuando entramos. Tres de ellos eran peones que no había visto antes. Ni Peery, ni Wheelan, ni Vogel estaban allí. Milk River me presentó a los desconocidos como el ayudante del sheriff saltador de altura y, entre bocado y bocado de la comida que el cocinero chino tuerto puso en la mesa, la comida se dedicó casi exclusivamente a chistes ingeniosos sobre mi habilidad para montar.
Eso me convenía. Estaba adolorido y tieso, pero mis moretones no habían sido en vano. Me había ganado un lugar de alguna clase en esta comunidad desértica, y tal vez incluso un amigo o dos. En menos de un día había logrado lo que, por medios más suaves, me habría tomado semanas o meses. Estos vaqueros me estaban tomando el pelo casi del mismo modo en que se lo habrían tomado entre ellos.
Íbamos siguiendo el humo de nuestros cigarrillos al aire libre cuando unos cascos al galope levantaron una nube de polvo por la cañada.
Red Wheelan bajó de su caballo de un resbalón y avanzó tambaleándose fuera de la nube de polvo.
—¡Slim está muerto! —dijo con voz espesa.
Media docena de voces le lanzaron preguntas. Se quedó tambaleándose, intentando responderles. ¡Iba borracho como una cuba!
“Nisbet le disparó. Me enteré cuando me desperté esta mañana. Le disparó temprano esta mañana, frente a lo de Bardell. Los dejé alrededor de la medianoche de anoche y me fui a lo de Gaia. Me enteré esta mañana. Fui tras Nisbet, pero” —miró hacia abajo con aire avergonzado su cinturón vacío— “Bardell me quitó la pistola”.
Volvió a tambalearse. Lo atrapé, sosteniéndolo con firmeza.