—¡Exacto! Mahmoud pensaba que le estaba montando un número al muchacho. Cuando se enteró de que no era ningún número —se enteró de que Einarson hablaba en serio—, intentó quitárselo de en medio.
“Tal vez”. Se encogió de hombros, suaves y desnudos. “Pero ahora estás adivinando”.
“¿Sí? Einarson lleva una foto del sah de Persia. Está gastada, como si la hubiera tocado mucho.
El sah de Persia es un soldado ruso que entró allí después de la guerra, ascendió hasta hacerse con el ejército, se convirtió en dictador y luego en sah. Corríjanme si me equivoco. Einarson es un soldado islandés que vino aquí después de la guerra y ha ascendido hasta tener el ejército en sus manos.
Si lleva la foto del sah y la mira con la frecuencia suficiente como para ajarla de tanto tocarla, ¿significa que espera seguir su ejemplo? ¿O no?”
Romaine Frankl se levantó y deambuló por la habitación, moviendo una silla dos pulgadas por aquí, ajustando un adorno por allá, sacudiendo los pliegues de una cortina, fingiendo que un cuadro no estaba del todo derecho en la pared, moviéndose de un lugar a otro con la apariencia de ser llevada: una graciosa niña pequeña en satén rosa.
Se detuvo frente a un espejo, se hizo un poco a un lado para poder ver mi reflejo en él y se ahuecó los rizos mientras decía:
—Muy bien, Einarson quiere una revolución. ¿Qué va a hacer tu muchacho?
“Lo que le digo”.
—¿Qué le vas a decir?
“Lo que pague mejor. Quiero llevármelo a casa con todo su dinero”.